Fechei os olhos e tentei dormir.
Minha mente não parou. Retornou ao depósito enquanto a língua retorna ao dente fraturado. A voz de Kazan na gravação é plana e rápida. O nome que traduzi. A caneta de Mercer se move pelo seu caderno. O sedã na esquina. A voz de Gerald ao telefone. Eugene Kasan.
Você pode desenvolver um amor comovente por um homem que você só viu uma vez e com quem nunca conversou? Eles nunca se conheceram? Meu clitóris pulsou em resposta, e se minha calcinha encharcada tivesse me dado alguma indicação, eu o fiz.
Rolei para o lado e olhei para o relógio na mesa de cabeceira. Os números vermelhos avançaram. Dez horas. Dez e meia. Onze.
Aos onze e quarenta anos, meu corpo desistiu. O sono lentamente me afastou, puxando-me para baixo através das camadas de ansiedade até chegar a algo próximo do descanso.
Acordei às onze e cinquenta e oito e a princípio não sabia por quê. Então ouvi a porta, um clique eletrônico, o farfalhar mecânico de um cartão-chave sendo lido na fechadura.
Meus olhos se abriram. O quarto estava escuro. Por um momento pensei que estava sonhando. A ansiedade residual prega peças em um cérebro cansado.
Então ouvi a maçaneta da porta girar na fechadura portátil. Eu me sentei. Minha frequência cardíaca já estava alta. A corrente de segurança também estava ligada e verifiquei duas vezes antes de desligar a luz. A porta não poderia abrir, poderia? O efeito dissuasor hoteleiro da AceMining foi garantido. Somente um homem com o tamanho e a força de um gorila pode superar isso.
Havia um gorila do outro lado da minha porta e logo o raio de luz do corredor caiu sobre o carpete. Uma mão passou pela fresta, dedos grossos alcançando a corrente, tateando os elos de metal como alguém tateia uma parede no escuro.
Eu não gritei. Eu me perguntei sobre isso mais tarde. Eu o virava e tentava entender o que acontecia no meu sistema nervoso naqueles dois segundos entre ver a mão e pegar o telefone. Algo ficou frio e vazio dentro de mim, como acontece durante traduções de alta pressão, quando a sala é comprimida até o tamanho da próxima palavra e nada mais existe. Sobrevivência disfarçada de calma profissional.
Meus dedos se fecharam ao redor do telefone na mesa de cabeceira.
A corrente está quebrada.
A porta se abriu para dentro. Duas figuras. Grande. Homem. Eles estavam se movendo rápido o suficiente para que a luz do corredor piscasse quando eles passaram por ele.
Saí da cama antes que meu cérebro me alcançasse. Descalço no tapete do hotel. Telefone na minha mão direita. O banheiro ficava a três passos de distância. Se eu pudesse entrar, poderia trancar a porta e discar 911 se conseguisse sessenta segundos.
Uma mão se fechou em volta do meu braço. Os dedos cravaram-se no músculo com força suficiente para enviar um choque branco ao meu ombro.
Eu torci. Meu cotovelo esquerdo foi para trás e acertou algo sólido. Um grunhido. Hálito quente na parte de trás do meu pescoço. Mas havia dois deles e um eu, e o aperto em meu braço não se rompeu.
Uma segunda mão agarrou meu cabelo. Ele pegou. Joguei minha cabeça para trás até olhar para o teto. A dor se espalhou pelo meu couro cabeludo. Senti o grito crescendo em minha garganta, aumentando e aumentando, e então o corredor atrás deles se abriu.
Barulho. O estalo de algum osso forte. Corpos passavam pela porta aberta, mas não eram os mesmos homens. Eles se moviam de maneira diferente. Mais rápido. Controlado. Um movimento nascido do treino, da repetição, de homens que o fizeram tantas vezes, que os seus corpos já não precisavam das instruções do seu cérebro.
A mão no meu cabelo me soltou.
caí, bati no tapete de joelhos e cobri a cabeça. A violência passou por cima de mim. Grunhidos. O baque surdo de um corpo batendo em uma placa de gesso. Comandos russos, nítidos e ágeis, e o sotaque era ruim para os homens que me agarraram. Outro russo. Origem diferente. Profissional.
Então silêncio.
Eu levantei minha cabeça.
Parecia que algo havia explodido na sala. A luminária de cabeceira estava quebrada no chão. A mesinha de cabeceira estava de lado. Os dois ladrões ficaram imóveis, com os braços cruzados num ângulo errado. Quatro outros homens estavam acima deles, armados, com os rostos cobertos por balaclavas escuras. A respiração deles estava controlada. Suas armas estavam niveladas.
Um deles se virou para mim.
“Senhorita Benson.” Seu russo era puro Moscou. Treinado. “Você está ferido?”
O número está aberto. Nada saiu. Minha garganta apertou com as palavras como um punho em torno de uma chave.
Ele se agachou ao meu lado. Eu podia ver seus olhos através dos buracos da balaclava. Acalmar. Constante. Os olhos de alguém que já esteve nessas salas antes e as considerou normais.
“Senhorita Benson.” Ferido? Ele falava inglês agora.
“Não.” A palavra saiu crua.
Ele assentiu uma vez, tocou o fone de ouvido e falou em russo rápido.
“Yeyo zabrali. Ona tsela.”
Nós temos isso. Ele está ileso.
Ele pegou meu braço e me ajudou a levantar. Minhas pernas tremiam. Minhas mãos tremiam. Minha mandíbula se apertou tanto que meus dentes doeram.
“Quem…” comecei.
Ele pegou o telefone. Ele pressionou-o na minha mão.
“Alguém quer falar com você.”
Levei o telefone ao ouvido. Meus dedos estavam dormentes ao redor da maleta.
“Senhorita Benson.” A voz era baixa. Controlado. Eu o reconheci do jeito que você reconhece uma voz que já te irritou. Meu pulso, que estava acelerado em terror agudo, tropeçou e encontrou uma nova marcha. “Você traduziu algo hoje que me tornou um alvo. Eu sou a razão pela qual você ainda está vivo.”
Eugene Kazan. No telefone. Nos meus ouvidos, não nos meus sonhos. Enquanto eu estava descalço nas ruínas do meu quarto de hotel, com o suéter do meu pai e as calças de pijama de flanela, cercado por homens armados e pelos cadáveres dos homens que eles haviam detido…
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